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( 8 juillet, 2014 )

Le cri

J’écris,

Et parfois je blesse.

J’ai du mal à me taire.

 

Je dis,

Je n’ai de cesse

 De chercher à plaire.

 

Ma franchise me dessert,

Plus qu’elle ne me sert.

Pourtant je serre les lèvres, fort

Pour qu’il n’en sorte que la douceur

Et qu’au fond de moi reste la rancœur.

 

Parfois je meurtrie, amère,

Mais ce n’est pas par cruauté,

C’est que je suis sincère,

Ou que je suis touchée.

 

J’écris au fleuret,

J’égratigne le cœur,

Lui imposant de la douleur.

 

J’écris au cimeterre,

Crevant le cœur,

Par mon propre malheur.

 

J’érafle, j’écorche, je balafre parce que je ne supporte pas la dangereuse affection de mon esprit.

Ma plume est mon arme,

Mes mots sont mes missiles,

Et ainsi je peux dire, écrire et aller jusqu’à hurler ma révolte dans le silence infernal d’un cri.

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